2006 (IV): Mis 5 discos

Ahora le toca a la música. Estos son los cinco discos escuchados este año que más me han... ¿llegado? Dejo piezas para que podáis escuchar. Para que cargue, darle al pause.

1. Mätthaus-Passion
J.S.Bach (interpretada por John Elliot Gardiner)
Me la trajeron los Reyes Magos este año. Y ésta es, posiblemente, la mejor obra musical jamás compuesta. Y no exagero. La música te hace sentir esa sensación de estar ante algo grande, solemne, único; y los textos no evangélicos son de una genialidad poco común. Dejo la última pieza de la Pasión: "Wir setzen uns mit Tränen nieder".




2. Cello Concerto
Dvorak (interpretado por Yo-Yo Ma)
Supongo que sobre este instrumento no queda mucho por decir, o tal vez sí. Ni demasiado agudo ni demasiado grave. En ese sentido, el instrumento perfecto. Y Dvorak, un gran representante del Romanticismo musical. Además, interpretado por Yo Yo Ma, mi cellista predilecto. De este no dejo ningún archivo por ser demasiado largos. Lo siento.

3. Hauru no ugoku shiro y Piano Stories
Joe Hisaishi
Este año he descubierto a Joe Hisaishi, compositor japonés. Principalmente compone para cine y televisión, como es el caso de Hauru no ugoku shiro, película de Hayao Miyazaki (El Castillo Ambulante en su título español). Este disco es un desbordamiento de magia sinfónica como ya es difícil ver hoy en día. Maneja al dedillo la orquesta, como si fuese una mesa de alquimia. El otro disco, Piano Stories, hace gala del virtuosismo del japonés en su instrumento preferido. Dejo una pieza de Hauru no ugoku shiro: "Sasurai no Sophie" (El Paseo de Sophie), toda una delicia que empieza de manera delicada y después se transforma en un vals.




4. Pride & Prejudice
Dario Marianelli
La banda sonora original de esta película (de la que me ahorro los comentarios) es del italiano Dario Marianelli, casi un novato. Pero en poco tiempo ha demostrado ser un buen compositor. Con inspiración en las sonatas de Beethoven, el italiano crea una música deliciosa y al tiempo algo melancólica, plenamente clasicista. Dejo la pieza que abre la película y el disco: "Dawn" (Amanecer).




5. Apocalyptica
Esto no es un disco en concreto, sino un grupo. Se trata de un grupo de metal que toca con cellos. Es algo realmente curioso y, aunque son un pelín irregulares para mi gusto, tienen canciones realmente buenas, puramente melódicas. Dejo un ejemplo, "Farewell".

2006 (III): Mis 5 libros

Estos son los cinco libros leídos este año que más me han gustado.

1. Los hermanos Karamazov
Fiodor Mijailovich Dostoievski
(Ed.Cátedra)
El genio ruso ya me deparó muy buenos momentos con Crimen y castigo, pero este libro es todavía mejor. Sus personajes son inolvidables y, sin duda alguna, lo mejorcito de la novela. La candidez de Aliosha, la frialdad de Ivan, la pasionalidad de Mitia, los ojos vidriosos de Fiodor Pavlovich... Una de esas delicias que la literatura nos deja sólo una vez en la historia.

2. Ilíada
Homero
(Ed.Gredos)
Ya desde el principio de los tiempos, había alguien que conocía bien -muy bien- al ser humano. La Ilíada es mucho más que una historia de guerra o de amor -como pasa con todas las obras maestras-, es un reflejo de la condición humana en su relación con los demás hombres, consigo mismos y con la divinidad, un reflejo del dolor y la primera protesta antibelicista. Es, además, un conjunto de retratos que pasa desde la cobardía de Paris hasta la soberbia de Aquiles deteniéndose en la bondad de Héctor o la sabiduría de Néstor. "Homérico".

3. Autobiografía
Gilbert Keith Chesterton
(Ed.Acantilado)
Mi tercer contacto con el inglés, tras la lectura hace años del Padre Brown y el año pasado de El Napoleón de Notting Hill. Pero esta vez he querido ir a su lado más -cómo diría- real, más profundo. Desde su comienzo -una copia irónica de las Confesiones de San Agustín, por cierto- me ha deparado gustosos momentos, entre la carcajada y la afirmación intelectual.

4. Cuentos
Antón Pavlovich Chéjov
(Ed.PreTextos)
Otro clásico ruso. Esta vez en forma de pequeños bocados. Hay algo en los cuentos del hombre de las pequeñas gafas que me parece muy real: la delgada línea que separa la frustración de la esperanza. Es extraño, pero en realidad es así. Y no pensemos que todos los cuentos acaban de manera desoladora, aunque es cierto que muchos sí lo hacen. El que más me gusta, "Casa con desván".

5. Las inclemencias del tiempo
Andrés Trapiello
(Ed.PreTextos)
Ya había leído un par de tomos de los diarios de Trapiello. En general me resultaron interesantes, aunque irregulares. Sin embargo, Las inclemencias del tiempo es genial. Las diez primeras páginas son probablemente lo mejor que ha escrito el leonés, con ese diálogo entre las vigas, la "chubesqui" de la hoguera, la gota del grifo y los demás elementos del hogar que creen estar solos. En fin, si merece la pena asomarse a los diarios de este señor, me parece que este tomo es el que más compensa.

2006 (II): Mis 5 sucesos privados

Fueron ayer los sucesos públicos, hoy los sucesos privados que me gustaría destacar. Tal vez no sean los que más me han afectado, pero sí los que yo quisiera señalar.

1. Semana Santa en Roma. Otro año más, esta Semana Santa la he pasado en Roma, la Città Eterna, en el marco del Congreso Foro Univ, un encuentro de universitarios de todo el mundo. Viajar a Roma siempre es una experiencia inolvidable; hacerlo en Semana Santa, deja una huella indeleble. En Roma se viven tantas cosas... Nuestro pasado y nuestras raíces, la universalidad, el hecho de ser un pequeño punto en el cosmos, la ortodoxia... Único.

2. Verano en Boston. Desde finales de junio hasta principios de agosto estuve en Boston, Massachusetts, USA. Conocer distintas culturas siempre es interesante, conocer la americana, algo casi imprescindible para el ciudadano globalizado de hoy en día. No diré que ya conozco ese enorme país, pero sí un pequeño y significativo trocito. Tener la posibilidad de este tipo de viajes de joven no tiene precio: uno abre las alas y los ojos. Por cierto, dejé retazos de mi experiencia en aquel otro blog.

3. Boda de mi hermano. El 12 de mayo, uno de mis hermanos se casó. En fin, el hecho de que la casa se vaya quedando cada vez un poco más vacía y que todos vayan encontrando su rinconcito en el mundo es un alivio y una alegría, respectivamente.

4. Violonchelo. En septiembre empecé con clases de violonchelo. Ya sé que tal vez es demasiado ponerlo entre los sucesos privados más selectos... pero me gusta mucho, qué carallo, y la música me llena. Sólo es una afición, pero tal vez ese tipo de tonterías sean las que llenan los pequeños vacíos que pueden quedar en nuestras vidas.

5. El retorno. Y la última cosa que me gustaría destacar es la vuelta de un gran amigo a España, tras pasar un par de años en Bélgica. Su marcha me dolió, pero su retorno me ha hecho redescubrir la amistad, una vez más... Pocas cosas hay tan estupendas como la amistad. Ehm... ¿hay alguna realmente?

2006 (I): Mis 5 sucesos públicos

Repasos, cuentas y balances. Yo hago mi personal vista atrás para ver qué nos ha deparado y qué me ha deparado este año que ya se acaba. Empiezo con sucesos públicos y que, de una forma u otra, han influido en el mundo.

1. Ratisbona y Deus Caritas Est. Benedicto XVI empieza fuerte su papado con la publicación de su primera encíclica, Deus Caritas Est, sobre el amor, y su discurso en la Universidad de Ratisbona, en el que defiende la teología racional y tiende una mano al diálogo. Ambos textos dan una buena muestra del elevado nivel intelectual del Papa alemán.

2. Crisis Israel-Líbano. El interminable conflicto palestino-israelí vuelve a tocar fondo con la veraniega crisis, los ataques terroristas islamistas y la desproporcionada respuesta israelí.

3. Elecciones USA. En noviembre, un porcentaje de la población estadounidense declara su rechazo a la política de Bush con un espectacular vuelco en el Senado y la Cámara de Representantes. El Partido Demócrata toma la mayoría de ambos.

4. Alto el fuego de ETA. El toma y daca más cansino de la política española: el supuesto alto el fuego permanente de ETA. No sólo se ha convertido en el elemento más crispador, sino que es también uno de los eventos más engañosos: ¿qué significa "permanente" si se roban armas de fuego o permanecen diversas muestras de violencia callejera? ¿Hasta qué punto es necesario dialogar con terroristas?

5. Fernando Alonso, campeón un año más. Un evento deportivo. El año de la retirada de Michael Schumacher, el rey de la Fórmula 1, el joven Fernando Alonso le arrebata el cetro en una lucha cara a cara. Todo un fenómeno deportivo, con toda su arrogancia externa incluida.

Filosofía como forma de vida

Repasemos. ¿Qué era la Filosofía para los griegos? ¿La búsqueda del principio común, el arjé? ¿La búsqueda del hombre? ¿La búsqueda de la erudición? Tal vez. Pero hay quien se decanta -y parece más que razonable- por pensar que los griegos no usaban la Filosofía al estilo de Kant o Hegel. Nada de eso. Para ellos, la Filosofía era la búsqueda de una forma de vida. Nada más práctico que la Filosofía, en definitiva.

¿A cuento de qué viene esto? Hoy he mantenido una larga conversación (discusión) "a cuatro" durante unas cuantas horas. Ha salido de todo, pero entre otras cosas, el determinismo. La que lo defendía se ha visto obligada a hacer una aclaración tras cuestionarle yo su pensamiento a través de la culpa. Dijo que ella lo pensaba de forma teórica, pero que en la práctica convenía funcionar como si existiese la libertad. Otro de los allí presentes, estudiante de Psicología, acólito de Nietzsche y misántropo, parecía defender esta especie de "mundo de las ideas" actualizado a su versión 2.0. Es obvio que una postura así es insostenible, ya me entienden. Pero yo voy a otro asunto: la separación entre ideas y realidad.

La filosofía moderna ha perdido el contacto con el suelo. Desde el "imperativo categórico" y resignado de Kant (más reconocible como "esto lo haces por mis güevos") la Filosofía se ha ido separando poco a poco de la vida real. Desde luego, hay filósofos que no se han perdido del todo, creo yo; pero filosofías como la de Hegel y todo su discurso acerca de la dialéctica se me antojan como mero onanismo verbal.

Por contra, la filosofía clásica fue concebida como un "solucionario" para la vida real, no como teorías que difícilmente pudiesen aplicarse a la realidad. Cuando Platón hablaba de un determinado tipo de República, lo hacía confiando en su aplicación (y de hecho lo intentó un par de veces); su mito del auriga alado es mucho más práctico que cualquier disquisición sobre el ser de Heidegger. Cuando Aristóteles habla de las categorías fundamentales en su Política, piensa más en el hombre que Descartes en su "cogito ergo sum". El epicureísmo y el estoicismo son "tan sólo" formas de vida, sistemas para ser vividos.

Y a eso es a lo que voy. ¿No debería la Filosofía volver a ese concepto de sí misma? ¿No debería dejar de teorizar unas cosas y vivir otras distintas?

Humanismo (I): Asombro, reflexión y verdad

A modo de advertencia:
Esta serie de posts no pretende sentar cátedra acerca de nada. Los escribo con total sencillez —no me veo capaz de escribirlos de otro modo— y con un estilo que intenta adaptarse a ello.

“Homo sum, humani nihil a me alienum puto” (“Soy hombre, nada humano considero ajeno a mí”, Terencio).

“En el interior del hombre habita la verdad” (San Agustín)

La famosa —y a veces mal citada— frase de Terencio resume lo que debería ser la postura humanista. No me considero un ejemplo, aunque me gustaría, y eso intento, pero sí creo que puedo hablar de lo que significa “humanismo” hoy en día o, para ser más exactos, qué supone “ser humanista”.

Para empezar, si alguien se puede llamar “humanista” es porque, como dice Terencio, no considera nada de lo humano ajeno a sí. Un humanista no se define porque lea mucho, porque piense mucho, ni siquiera porque escriba mucho. Un humanista es mucho más que todo eso, aunque probablemente sin dejar eso. Todo hombre puede ser humanista a la medida de sus posibilidades. Se puede ser un humanista de clase alta, de clase baja, de clase media, universitario, no universitario, urbano, rural… El humanismo no conoce límites, ni fronteras.

Se me ocurre —no espontáneamente— que el asombro es una característica esencial para un humanista. ¿El asombro? Sí. La vida está llena de misterios sin resolver, de pequeños milagros cada día (¿No es un milagro que salga el sol, que estemos vivos, que en primavera broten las flores?). Pero el mayor asombro siempre lo repara el ser humano, y no me refiero al asombro de “qué barbaridad, adónde estamos llegando”. El que no se asombra de todo eso (a lo mejor no en concreto del sol o una flor) ha perdido el gusto por vivir o ha caído en la rutina, que es empezar a perderlo. Y si se pierde el gusto por vivir, ¿acaso se puede amar algo?

Es obvio que el asombro no acude a nosotros todo el día. Eso podría ser agotador, pero siempre hay una gota de sorpresa ante la vida, aunque ya sabemos que todos tenemos nuestros malos momentos.

Tal vez lo más importante de un humanista sea su personal búsqueda de la verdad. Llegados a este punto, no nos engañemos, seamos intelectualmente honestos, alguna verdad se tiene que esconder entre toda la amalgama de misterios que recubren al ser humano. Y si no fuese así, ¿qué sentido iba a tener existir?

El humanista busca la verdad, y no deja de buscarla hasta la muerte. Siempre se están descubriendo nuevas cosas que alimentan esa búsqueda inconclusa. Siempre en marcha, siempre “en busca de Inisfree”.

Hay varias formas de llegar a ese conocimiento de la verdad, pero el mejor camino me parece que se encuentra en la reflexión y el estudio, que vienen a ser una misma cosa. Pero lo mejor de todo es que la reflexión no es sólo sentarse, mirar a las musarañas y quemarse los sesos —diría que no es eso, de hecho. Reflexión incluye estudio y, también, conversación, alimentarse del estudio de los demás. Una hora de conversación comparando conclusiones a veces puede dar más frutos que una hora de estudio.

Seguiremos en otro post…

GEnnio Morricone, al fin

Él no los adora. Y dijo la verdad cuando respondió que no se lo esperaba. Me refiero a Ennio Morricone y a los académicos de Hollywood. Le van a dar un Oscar honorífico por toda su carrera. Esto es lo que un puñado de friquis como yo estábamos esperando desde hace tiempo: un Oscar para este GEnnio.

Le nominaron en el 78 (Days of Heaven), en el 86 (The Mission) en el 89 (The Untouchables), en el 91 (Bugsy) y en el 2000 (Malèna). Ninguno le dieron. Dejando aparte el hecho de que se ha merecido a lo largo de su carrera decenas de nominaciones más -los spaghetti-western de Leone, Novecento, sus trabajos para Tornatore y para el cine italiano-, el que no le dieran mínimo la estatuilla del 86 (¡¡La Misión, señores, La Misión!!) o el 89 clama al cielo.

Cuando Morricone reciba esa estatuilla se podrá decir que en el mundo habrá un poco más -un poco sólo- de justicia. Sin duda estamos ante uno de los más grandes de segunda mitad del XX.

Que disfrutéis las piececitas que dejo. Para no confundiros mucho, dos conocidas: The Mission y El bueno, el feo y el malo. Aa aa aaa...ua ua ua... (para que carguen, darle al pause, no al stop)

Cuentos completos, de Truman Capote

Truman Capote escribe -escribía- bastante bien. Tenía talento. Muchos le sitúan entre los más grandes prosistas del siglo XX, de hecho. Pero creo que su prosa está muy separada en dos vertientes o, al menos, eso es lo que se puede deducir de sus Cuentos completos. Por un lado, la del personaje austeriano (aunque sé que decir esto es anacrónico, por eso de que Capote va antes que Auster), solitario, decadente y sin salida. Cuentos que reflejen esta vertiente serían "El halcón decapitado", "El profesor Miseria" o "Un visón propio"; cuentos que dejan un sabor amargo en la boca y que hacen recordar lo que más tarde habrá de ser, por ejemplo, el cine nihilista y sin escapatoria de Clint Eastwood.

Pero encontramos otro lado, la otra vertiente de la prosa de Capote. El claro referente para este estilo sería su novela El arpa de hierba, novela de recuerdos infantiles y de personajes entrañables que reivindico con fuerza en estas letras. De entre sus cuentos, "La botella de plata", "Un recuerdo navideño", "Una casa con flores" o "La leyenda de Preacher" y los personajes que en ellos retrata el escritor son un buen ejemplo de esta cautivadora narrativa.

Me atrevo a decir que Capote escribe sus mejores líneas cuando adopta este tono confidente y cariñoso con sus personajes, cuando se acerca a ellos y sopla sobre sus cabezas un aliento vital que les infunde el espíritu, vitalidad frente al lector. No son los personajes grises de Manhattan los que a uno le hacen vibrar -ésos más bien provocan angustia-, sino los tiernos y sencillos habitantes de los campos sureños, tostándose bajo la luz del sol, dejando las tartas de arándanos secarse en los alféizares de las ventanas, gastándose veinticinco centavos en un vasito de ron por Navidad, leyendo la Biblia sentados en una mecedora al mor de un hogar que calienta una diminuta cabaña de madera.

En su tono ácido y lúgubre, aunque despliega una prosa hábil, carece de personajes identificables de irreales. Eso sí, uno puede ver en ellos un esbozo del Capote que acabaría yéndose a la tumba por culpa de sus tormentos y vicios de ese mundo gris y tal vez corrompido.

¿Santus Gilbertus?

Tras Ratisbona y Turquía, Benedicto XVI podría dar un nuevo gran paso para el cristianismo: la beatificación de Gilbert Keith Chesterton.

Noticia en el semanario Alfa y Omega:
http://www.alfayomega.es/desdelafe/reportaje1.htm

Artículo de Juan Manuel de Prada al respecto:
http://www.abcdesevilla.es/20061210/opinion-firmas/gilberto_200612100308.html

Die Große Stille

Suena una campana, grave, y su eco se extiende por los Alpes. La nieve se deja caer abundante sobre los campos ya cubiertos y casi se podría oír el crujir de los copos que se unen a sus blancos compañeros en el suelo. Porque el silencio, die Stille, le silence, cubre la Grande Chartreuse y sus alrededores, tan extensos como hermosos. Un joven monje de hábito blanco reza de rodillas en su celda, mientras el crepitar de un hogar no se sabe dónde colocado chisporrotea, como si se tratase de la luz de Dios observando al orante.

El Señor le dijo: "Sal y quédate de pie en la montaña, delante del Señor". Y en ese momento el Señor pasaba. Sopló un viento huracanado que partía las montañas y resquebrajaba las rocas delante del Señor. Pero el Señor no estaba en el viento. Después del viento, hubo un terremoto. Pero el Señor no estaba en el terremoto. Después del terremoto, se encendió un fuego. Pero el Señor no estaba en el fuego. Después del fuego, se oyó el susurro de una brisa suave.

(1 Reyes 19, 11-12)

De esta manera comienza Die Große Stille (El gran silencio), el documental de Philip Gröning que nos muestra la vida de la comunidad de cartujos de la Grande Chartreuse. Dos horas y cuarenta y cinco minutos de un silencio casi absoluto, tan sólo desplazado (no roto) por el tañer de las campanas que llaman a la oración común o por el canto del Benedícite o algún otro salmo. Duro, ¿verdad? Sin duda, pero de la sala de cine, absolutamente llena, no se movió nadie hasta el final, a pesar de que el público español no está acostumbrado a los documentales y, menos aún, al cine contemplativo y armonioso.

Una sensibilidad muy fina, una mirada contemplativa -como no podía ser de otro modo-, una muestra de humanidad latente, van guiando los pasos de este documental premiado ya en el Festival de Sundance, los Premios del Cine Europeo y otros. Y el público lo está recibiendo con el mejor premio que se le puede dar a una película: un lleno total en los cines.

El Silencio, la Soledad, tan odiados, tan temidos, son piedra de toque en este documental. No podría entenderse sin aquéllos. Se convierten en el medio para alcanzar a la divinidad, que se encuentra en el susurro de la brisa suave, y no en el ruido y el caos que siembran un viento huracanado, un terremoto o un fuego arrollador. Y, a veces, aunque no somos cartujos, es necesario ese Gran Silencio (que es uno, no como los ruidos que lo cortan, que son millones) para entender el mundo y las misteriosas verdades y bellezas que esconde.

Contemplación.

ABCD y Andrés Ibáñez

Desde que me convertí en lector de El Cultural de ABC he podido observar su decadencia. El actual ABCD: Las Artes y las Letras es tan sólo un fantasma de lo que fue en su momento, cuando personas del tamaño de Ignacio Sánchez-Cámara, Juan Manuel de Prada, José María Caparrós (en cine), o de la creatividad de Xuan Bello, entre otros, se paseaban por sus páginas. Ahora, este suplemento se ha convertido en un manojo de papeles tan incoherentes como vacíos, con secciones tan ridículas como "Arquitectura y Diseño", "Internet" o tan maltratadas como "Arte". En ese caos ahora reinante, tan sólo podemos contar a uno de la vieja guardia -entre los que no introduzco a J.J. Armas Marcelo ni Manuel Rodríguez Rivero, tan irregulares como frecuentes-: Andrés Ibáñez.

Mi primer contacto con él -con sus artículos, debería decir- fue su articulito "La generación del gin" (el de la foto no es él), tan crítico como interesante. Ya desde el primer momento me di cuenta de que se trataba de un tipo con un gran sentido común ("el menos común de los sentidos"), una pluma fluida y un sentido crítico muy avezado. Me gustó, aunque no terminaba de estar de acuerdo con él en todo. Pero siempre me agrada leerle.

Artículos como "¿Qué se lee en el metro (de Madrid)?" -que me llevó a una inspección semejante-, "¿Por qué se escribe una novela?", "¿De qué hablamos cuando hablamos de realismo?" (en el que desmonta el supuesto realismo literario y ensalza la creatividad), o ese otro sobre los títulos de los libros, o el que sugería la creación de un best-seller bomba para destruir los best-seller (al estilo Don Quijote)... Artículos como ésos no han hecho más que alimentar mi simpatía por Andrés.

El otro día (socorrida expresión ésta) leía su artículo en el último ABCD publicado (que ya no compro, si no que veo por internet, faltaba más): "Asignatura optativa". Es la primera vez que le veo comentar algún asunto referente a la religión. Como era de suponer, Andrés utiliza su sentido común para hablar de ésta. En su artículo se nota que no se encuentra empapado de ningún tipo de sectarismo anti-religioso, que se da cuenta de la importancia -no sólo cultural- de la religión y que no se chupa el dedo y percibe la ridícula situación actual de la enseñanza de religión.

Sin decir que me encuentro de acuerdo en todo, pero sí en casi todo -como me suele ocurrir con él-, tan sólo haré un apunte, y más lingüístico que de fondo. "Laico" o "laicista" no es lo mismo, como no es lo mismo, por ejemplo, "islámico" que "islamista". Es más, un laico es un hombre "temeroso de Dios", sólo que no está entregado al sacerdocio o a la vida del religioso, sino que vive in saeculo. Nunca he entendido el uso de la palabra laico para hablar del laicismo. Un laicista es otra cosa: un hombre agresivo contra lo religioso, al que la sola mención de Dios puede causar edemas por todo el cuerpo. Por lo tanto, laico y laicista vienen a ser diferentes.

Y ya ahondando en un problema terminológico actual, diré que España no es -según su constitución- un país laico, ni laicista... es un Estado aconfesional. Es decir, no profesa ninguna religión oficial, pero ha de respetar los credos personales de sus ciudadanos. Y, por supuesto, el hecho de ser aconfesional no resta para que se diga que es un país de mayoría católica o de mayoría lo-que-sea y eso marque la agenda diplomática del Gobierno.

Digo yo.

Blood is just aesthetic

Para todos mis lectores tarantineros, aquí dejo un homenaje al psicótico (realizado por mí mismo). Para verlo con una resolución decente, pinchar sobre el dibujo.


PS. Puntualizar que no comparto el propio título por mí acuñado "Blood is just aesthetic", pues para mí la sangre es algo más significativo, casi sagrado. Con ese título tan sólo quería reflejar la idea tarantiniana.

Miserere: el rodaje

Hoy, sábado, ha sido un día de trabajo duro. Quién lo diría, eh. Hemos estado rodando Miserere, un corto que, sin grandes pretensiones, pretende llegar muy lejos. ¿Os gusta la paradoja? Pues aún hay más. Rodado con cámara digital profesional (DVC Pro), con unos buenos medios (micrófonos, iluminación que al final se ha j...o y no ha podido ser utilizada...) y con unos actores que, sin ser profesionales, lo han dado todo y lo han hecho estupendamente, Miserere será presentado a la V Edición del NoTodoFilmFest, un concurso de cortos muy suculento. Suculento por los 15.000 € y la beca de 4 semanas para la New York Film Academy del Gran Premio del Jurado, pero también suculento por otros motivos menos lucrativos, como es la oportunidad de trabajar en equipo para sacar lo mejor de cada uno y, así, sacar un "fruto" en forma de imágenes.

No me engañaré, nosotros usamos el concurso como pretexto para rodar y montar un corto en un plazo de tiempo breve y con intensidad. Desde luego, si uno se presenta siempre tiene ese rescoldo de esperanza de que el jurado esté ciego y nos premie... Nah, es broma: nuestro corto es el mejor... Nah, también es broma...

Desde luego, ahora que ya hemos rodado el corto -todavía queda montar todo el material, que supera la media hora para tres minutos y medio de film- puedo decir que ha sido toda una experiencia. Uno casi se siente importante mirando de vez en cuando por el objetivo de una cámara para comprobar que el plano se ajusta a lo que está pidiendo. Pero es bonito comprobar cómo la materia prima que uno había escrito en papel se va alimentando de las propuestas de otros a la hora de coger forma y cómo todos asumen su papel sin sentirse por ello despreciados. Claro que uno, que es un inexperto en esto de dirigir películas, se deja aconsejar por los que tienen más experiencia. Y mola, qué narices.

Siento que el texto de esta entrada esté tan deslavazado, pero lo escribo en unos minutos para dejar constancia de la experiencia y decir a todo el equipo que ha colaborado de una u otra manera -unas 15 personas-: Gracias.